Poema infanto-imperfeito

Na cozinha, a mãe carpia o mato da tradição.

Na sala, o pai cozinhava o sonho da mutação.

No quarto o menino lixava a imaginação.

Todos cantavam de madrugada

E de dia tinham a casa alugada.

Os inquilinos, de tempos outros, eram sombras

Ocupavam a casa de sol a sol com suas obras.

Na noite voltavam para a sua própria morada

Lá onde só se podia ser quando não se era nada.