segunda-feira, 29 de outubro de 2012

Palavra caída

Tirocínio de derrubar palavras.
O João cavou o poço até os olhos
abrirem-se para o Dentro.
Do buraco caíam velhas peles
de raposas vestidas de cordeiro.
-(Não o do Deus) - disseram os parênteses.
As palavras lavavam-se no jorro da água
e João não vinhava dúvidas.
Uma delas, ergueu-se, ainda caída,
apoiando um filho que passava pelos braços do João
e fincou os pés no sentido.
Por ali, andam dizendo (hoje) que este foi
o exercício do João:
- Crescer até o amanhã e não esquecer de riscar o fósforo
quando falar for palha.

sexta-feira, 5 de outubro de 2012

Os homens alimentam-se, sobretudo, de vibração.
Nem todo real produz.
Alguns, são tomates enfiados na terra brotando nas dobras do tempo.
Ontem, virei a esquina:
lá estavam dois homens,
um domínio
uma mulher
e o amor.
por lá também passaram todos os entes que tocaram seus quimonos no infinito passado.
eu orei hoje pela manhã,
agradecendo.
E, com vergonha vos digo:
fiz pedidos (...)
o primeiro:
que eu consiga ser alimento e boca.