Hoje, Sueli não quis conversar.

O homem não entendeu.

Todos que por ali passavam diziam:

- Transbordou.

Sueli tinha bordas.

Bordou até a linha do tempo, até a linha do pensamento, até a linha de pesquisa, até a linha da agulha mesmo. Outro dia, disseram para o escritor que Sueli é nada mais do que um chão como outro qualquer.

- Sabe, cada um tem seu chão, porque senão não agüenta: morre.

O antônimo de chão é abismo.

O escritor ficou abismado com aquela queda e quebrou a palavra.

(tempo despencando de si)

Estes dois pontos depois da frase, é a coisa que a frase quis dizer, não é a moral da história.

Na tentativa de explicar-se para si mesmo o narrador diz:

(vale lembrar que os dois pontos aqui precede os três aprendizados do escritor acerca dos dois pontos)

O escritor acreditava que os dois pontos em geral, ou evocam a fala de alguém ou significam dito de outro modo aquilo que a frase já dizia.

O escritor aprendeu que os dois pontos não têm nada a ver com o que sempre acreditou.

O escritor aprendeu que os dois pontos são o que a palavra tenta dizer e não consegue e que só com os dois pontos ela desembesta a dizer alguma coisa.

Morre, neste caso.

Voltando a Sueli, para não deixá-la abandonada aos delírios filosóficos:

Todos têm chão, mesmo os que consideramos mais limitados ou os que são restritos aos nossos olhos.

Todos estão articulados em alguma rede de sentidos que os fazem mais ou menos potentes em relação a tudo que de fato podem.

Este de fato da oração: vai saber o que é.

A pergunta do homem agora era:

- Será que enquanto escrevo sobre Sueli estou no tudo que posso?